陈贤送了他一把琴。

崭新的小提琴。

立在窗边，默默陪他呆望无垠的天日。

家中落地窗向东，上弦月在下午升起，黯淡在太阳的底色中，半透明似的。它每天比前一天晚来几十分钟，像个越起越迟的老朋友，慢慢圆满，步向月望。

岁至小雪，十一月将尽，陈贤又忙于年末的公务，晚上不再有时间专程回来做饭。

高明的任务就只是养病。可等身体好起来，就像在这南国等雪。

“你怎么了？高明？”陈贤回到家，见床上的人面色苍白，紧闭着眼睛，额头都是汗珠。

他伸手进被子里面拉高明的手，温暖但是细瘦无力，它动了动作为回应，但好像不能握住他了。

“……我没事。”高明依然闭着眼，干裂的嘴唇动了动，声音也干哑。

陈贤抽出手，帮他掖好被子。端来水杯，把吸管递到他嘴边。

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